descenso

El mar, una madre primeriza,
me volvió a sorprender,
una de estas sorpresas que hace siempre:
se estanca en nosotros
y cuando se retira,
se lleva la voluntad y deja el cuerpo
y deja la memoria,
como un mapa de un continente seco,
el mar.

El cuarto de los contenedores.

Fragmentos finísimos quebrantazos,

migajas
suben y bajan cuando respiro,
escalan mi voz.
Fragmentos finísimos letras,
el tamaño de la intensidad del silencio.

Qué buscamos en los paisajes? Algo que nos devora.

Hay espíritus que buscan espejos, hay hombres que buscan por todas partes la aprobación. Dios es una mirada. El juicio final es una mirada.

Copio aquí este teorema como si fuera una contraseña: "siempre es inútil escuchar a la gente que sabe que la miran".

Mis únicos amigos son los que se olvidan de si mismos al hablar.

Pascal Guignard, Vida Secreta.

Nunca soñé un reino, nunca jamás.

Queste polaroid mentali costituiscono larga parte della nostra biblioteca di afetti.
Girovagando nelle nostre teste, esse tocano i nostri ricordi come album di foto di famiglia.
Girando quelle pagine, vediamo quella que ci sembra una versione spettrale e alternativa del nostro passato, piena di figure oscure e ieratiche come bassorilievi egizi.

J. G. Ballard, La mostra delle atrocità, Feltrinelli, 2001.

Habrá que ver...

Se puede probar mirar
(un dia como hoy
rojo de humedad y azul como un paño mojado al atardecer)
en qualquier momento.

Imparable desencaje, agradable impotencia
mirar
todo eso todo el tiempo.

Mirar como mira la brújula, a pesar de su condición cientificista, obedecer al acto físico, reconocer.

Th. Lalas:

¿En qué se diferencia la mentira de la fábula?

In. Bergman:

Las fábulas son el mundo imaginario que describe otra dimensión a lo real...

Con las fábulas entendemos mejor la realidad. Con las mentiras damos la espalda a la dura realidad! La fábula es un estilo de vida, mientras la mentira una manera de escapar.

(Conversaciones con Thanasi Lala, Ed. Kastanioti)

Arbol fui

y rompí.

Se han vencido todas mi ramas porque allí corrían desviados los niños, para jugar a los colgados.

Raiz me llaman ahora.

Katerina Gogou, "el més de las uvas heladas".

Entiendo.

....

There two of us here.

Yourself.

And me.

My turn.

Your turn.

Click and click.

One sooner.

The other later.

What is mirrored in the falling shards?

What ends?

A pure whiteness surrounds us howling:

"The old hag downstairs wants to to go to sleep."

She´s right.

Surrely, we can find a simpler way of loving.

.

Efi Pirpasou, Russian Roulette (translated by k. Matsoukas).

Recepción.

Solo hace falta un hueco, una forma cónvoca, que invite.

Suceda lo que suceda,
el poema volverá un día.
Suceda lo que suceda,
el poema te buscará un día...
llega un día en que todo se inclina alrededor. Se cierra.
Se pierde el cuerpo. Se apaga el cielo y solo
quedan las palabras sobre el papel y la música, antes que las palabras, antes que el color, antes
que el cielo
y sin embargo,
detrás del poema. Así.

Stefanos Bekatoros.

Nothing nothingned itself for me as well...

It truly turned its self inside out.
Where did I find myself?
From head to toe among the planets,
not even remembering how it was for me not to be.

O my dear that I met here and fell in love with here, I can only imagine, with my hand on your shoulder, how much emptiness is allotted us on the other side, how much silence there for one cricket here, how much meadow lacking there for a tiny leaf of sorrel here, and the sun after darkness, like reperations in a drop of dew-for such deep droughts there.

Starry helter-skelter! Here the other way around! Streched over curvature, weight friccion and motion! A break in infinity for the limitless sky! A relief from non-spase in the form of swaying birch!

Now or never the wind moves a cloud for the wind is exactly what doesn´t blow there. And a beetle steps onto a path in the dark suit of a witness on the occation of a long wait of a short life.

But it just so happens that I am with you.
And I really see nothing
ordinary about it

Wislawa Szymborska

Creando Vínculos

Vuelvo a tocar las superficies de las cosas. Vuelvo a palpar como sea un exterior a mí, permeable. Hilos finos permiten que acceda a las superficies de las cosas, aquellas se me adentran sin pedir permiso y yo vuelvo a resbalar en su tiempo.

sono una tela di ragno sospesa

sono l’acqua che stagna marcita

sono la crosta di sangue che piaga

una vecchia ferita

sono una mosca che sporca il bicchiere

sono la brace che brucia il cuscino

sono una sveglia che suona sbagliata

di primo mattino

e sono un cane che abbaia di notte

sono vernice che macchia il vestito

sono un treno arrivato in ritardo

che tutto è finito

e sono rogna, patema, imbarazzo

sono un grumo di sale nei denti

sono la chiave lasciata e l’ufficio

che ha chiuso i battenti
sono ruota finita in un fosso

sono quello che tende la mano

al semaforo rosso
sono singhiozzo che viene e non passa

sono l’anello prezioso perduto

nell’acqua più bassa

sono martello sul dito e sul muro

sono una lettera che non arriva

sono l’inutile cosa buttata

che adesso serviva

sono la coda nel posto sbagliato

gatto nero sull’itinerario

coincidenza perduta

partita da un altro binario

sono la mano sudata che stringe

sono zucchero al posto del sale

sono l’amante tenuta segreta

che chiama a Natale
scarafaggio che ti sale addosso

sono quello che tende la mano

al semaforo rosso
sono rovescio che non ha medaglia

sono l’ago trovato col piede

in un mucchio di paglia

sono biglietto vincente e perduto

rubinetto che cola una goccia

sono saliva sputata che arriva

e che offende la faccia

sono una porta che sbatte sul naso

sono rifiuto da chi non t’aspetti

sono vergogna privata

finita alla gogna di tutti

sono la mano sinistra del caso

sono silenzio che gela un saluto

sono soccorso che arriva correndo

ma a tempo scaduto
sono la cosa che voglio e non posso

sono quello che tende la manoal semaforo rosso

(Gianmaria Testa)