Suceda lo que suceda,
el poema volverá un día.
Suceda lo que suceda,
el poema te buscará un día...
llega un día en que todo se inclina alrededor. Se cierra.
Se pierde el cuerpo. Se apaga el cielo y solo
quedan las palabras sobre el papel y la música, antes que las palabras, antes que el color, antes
que el cielo
y sin embargo,
detrás del poema. Así.

Stefanos Bekatoros.

Nothing nothingned itself for me as well...

It truly turned its self inside out.
Where did I find myself?
From head to toe among the planets,
not even remembering how it was for me not to be.

O my dear that I met here and fell in love with here, I can only imagine, with my hand on your shoulder, how much emptiness is allotted us on the other side, how much silence there for one cricket here, how much meadow lacking there for a tiny leaf of sorrel here, and the sun after darkness, like reperations in a drop of dew-for such deep droughts there.

Starry helter-skelter! Here the other way around! Streched over curvature, weight friccion and motion! A break in infinity for the limitless sky! A relief from non-spase in the form of swaying birch!

Now or never the wind moves a cloud for the wind is exactly what doesn´t blow there. And a beetle steps onto a path in the dark suit of a witness on the occation of a long wait of a short life.

But it just so happens that I am with you.
And I really see nothing
ordinary about it

Wislawa Szymborska

Creando Vínculos

Vuelvo a tocar las superficies de las cosas. Vuelvo a palpar como sea un exterior a mí, permeable. Hilos finos permiten que acceda a las superficies de las cosas, aquellas se me adentran sin pedir permiso y yo vuelvo a resbalar en su tiempo.

sono una tela di ragno sospesa

sono l’acqua che stagna marcita

sono la crosta di sangue che piaga

una vecchia ferita

sono una mosca che sporca il bicchiere

sono la brace che brucia il cuscino

sono una sveglia che suona sbagliata

di primo mattino

e sono un cane che abbaia di notte

sono vernice che macchia il vestito

sono un treno arrivato in ritardo

che tutto è finito

e sono rogna, patema, imbarazzo

sono un grumo di sale nei denti

sono la chiave lasciata e l’ufficio

che ha chiuso i battenti
sono ruota finita in un fosso

sono quello che tende la mano

al semaforo rosso
sono singhiozzo che viene e non passa

sono l’anello prezioso perduto

nell’acqua più bassa

sono martello sul dito e sul muro

sono una lettera che non arriva

sono l’inutile cosa buttata

che adesso serviva

sono la coda nel posto sbagliato

gatto nero sull’itinerario

coincidenza perduta

partita da un altro binario

sono la mano sudata che stringe

sono zucchero al posto del sale

sono l’amante tenuta segreta

che chiama a Natale
scarafaggio che ti sale addosso

sono quello che tende la mano

al semaforo rosso
sono rovescio che non ha medaglia

sono l’ago trovato col piede

in un mucchio di paglia

sono biglietto vincente e perduto

rubinetto che cola una goccia

sono saliva sputata che arriva

e che offende la faccia

sono una porta che sbatte sul naso

sono rifiuto da chi non t’aspetti

sono vergogna privata

finita alla gogna di tutti

sono la mano sinistra del caso

sono silenzio che gela un saluto

sono soccorso che arriva correndo

ma a tempo scaduto
sono la cosa che voglio e non posso

sono quello che tende la manoal semaforo rosso

(Gianmaria Testa)

Voy con zancos por los tejados....

YORGOS SEFERIS
"Aquí terminan las obras del mar

las obras del amor."

E. E. CUMMINGS

[TANTO SER DIVERSO...]Traducción de Octavio Paz

Tanto ser diverso (tantos dioses y demonios

éste más ávido que aquél)

es un hombre

(tan fácilmente uno se esconde en otro;

y, no obstante, cada uno, siendo todos, no escapa de ninguno)

tumulto tan vasto es el deseo más simple:tan despiadada mortandad la esperanza

más inocente

(tan profundo el espíritu del cuerpo,tan lúcido eso que la vigilia llama sueño)

tan solitario y tan nunca el hombre solo

su más breve latido dura un año terrestre

sus más largos años el latido de un sol;

su más leve quietud lo lleva hasta la estrella más joven)¿Cómo podría ese tanto que se llama a sí mismo Yo

atreverse a comprender su innumerable Quién?

Non fago mais que falar de min

Mesmo cando falo do mar

Ou do futuro

Ben oscuro do mundo

Só de min

Cando denúncio torturas

E defendo esteiros

Só

Cando falo

E falo de min

E non podo excusar falar de tí

E do moilto que me faltas

Mismo cando non estás

Non fago mais que falar

Mesmo cando calo

E se calo

As inxustias disparan-se

E os solpores estragan-se plenos de núven

E o mar infame

E os corvos defraudados

E se non digo todas as palavras do teu nome

E se me faltas

Só falo cando calo

Paco Souto, crebar cristais coa língua.

Material confiscado, Verona.

Derrota

Derrota,Rafael Cadenas

Yo que no he tenido nunca un oficio,que ante todo competidor me he sentido débil,
que perdí los mejores títulos para la vida,
que apenas llego a un sitio ya quiero irme (creyendo que mudarme es una solución),
que he sido negado anticipadamente y escarnecido por los más aptos
que me arrimo a las paredes para no caer del todo
que soy objeto de risa para mí mismo
que creí que mi padre era eterno
que he sido humillado por profesores de literatura
que un día pregunté en qué podía ayudar y la respuesta fue una risotadaque no podré nunca formar un hogar ni ser brillante, ni triunfar en la vida
que he sido abandonado por muchas personas porque casi no hablo
que tengo vergüenza por actos que no he cometido
que poco me ha faltado para echar a correr por la calle
que he perdido un centro que nunca tuve
que me he vuelto el hazmerreír de mucha gente por vivir en el limbo
que no encontraré nunca quién me soporteque fui preterido en aras de personas más miserables
que y o que seguiré toda la vida así y que el año entrante seré muchas veces más burlado en mi ridícula ambición
que estoy cansado de recibir consejos de otros más aletargados que yo("Ud. es muy quedado, avíspese despierte")que nunca podré viajar a la India
que he recibido favores sin dar nada a cambio
que ando por la ciudad de un lado a otro como una pluma
que me dejo llevar por los otros
que no tengo personalidad ni quiero tenerla
que todo el día tapo mi rebelión
que no me he ido a las guerrillas
que no he hecho nada por mi pueblo
que no soy de las FALN y me desespero por todas esas cosas y por otras cuya enumeración sería interminable
que no puedo salir de mi prisión
que he sido dado de baja en todas partes por inútil
que en realidad no he podido casarme ni ir a París ni tener un día sereno
que me niego a reconocer los hechos
que siempre babeo sobre mi historia
que soy imbécil y más que imbécil de nacimiento
que perdí el hilo del discurso que se ejecutaba en mí y no he podido encontrarlo
que no lloro cuando siento deseos de hacerlo
que llego tarde a todo
que he sido arruinado por tantas marchas y contramarchas
que ansío la inmovilidad perfecta y la prisa impecableque no soy lo que soy ni lo que no soy
que a pesar de todo tengo un orgullo satánico aunque a ciertas horas haya sido humilde hasta igualarme a las piedras
que he vivido quince años en el mismo círculo
que me creí predestinado para algo fuera de lo común y nada he logrado
que nunca usaré corbata
que no encuentro mi cuerpo
que he percibido por relámpagos mi falsedad y no he podido derribarme, barrer todo y crear de mi indolencia, mi flotación, mi extravío una frescura nueva, y obstinadamente me suicido al alcance de la mano
me levantaré del suelo más ridículo todavía para seguir burlándome de los otros
y de mí hasta el día del juicio final.

me acerqué, pero seguiste escapando